El guacho esta tirado en una de las camas de la pieza de sus hermanas, es casi el único lugar en el mundo donde nadie lo molesta. ¿Tanto bondi por un chofer?, piensa mientras mira la tele. Los pibes no paran de mandarle audios que él ignora. Llamativamente está tranquilo y careta, pero no deja de pensar que es demasiado alboroto por el chofer. Fue un garrón quedar perdidos en el fondo, andar amanecidos, caminar todo lo que caminaron, estar enfierrados y tomarse el 620.
Todo fue un garrón, desde la mañana del sábado que arrancó y no volvieron. Y también un garrón todo lo que le viene pasando: el escabio, ser tan atrevido y que Caro no lo deje ver a Natahel. ¿Pero tanto escándalo por el chofer de un bondi? ¿Cuántas veces tiró y no supo qué paso después? ¿A cuántos hizo perder sin saberlo? ¿Cuantas veces la agito con el fierro para hacerse respetar? ¿Cuántas veces tuvo suerte? ¿Cuántas balas con su nombre? ¿Cuántas guardias de hospital, médicos clandestinos, enfermeras cura chorros o aguantarla en algún rancho con falopa, amoxicilina y vodka? ¿Cuántas lágrimas tatuadas, cuántos murales en los monobloks, cuántas novias llorando en las guardias tribunales?
Escucha que era el cumpleaños de una de las hijas y piensa en sus hermanitas. ¿Quién me llorará? También piensa en sus sobrinitos que vieron cómo el jefe de calle de la segunda les fusiló al viejo en la puerta de la casa, y cómo después se lo llevaron para tirarlo por ahí, diciendo que había sido un enfrentamiento. ¿Quién hace bondi por los pibes que perdieron, por los que murieron desangrándose en los calabozos, por los que cosieron a tiros en los pasillos, por los que caminaron con demasiado desde donde no correspondía?
Sabe que vienen por él, demasiado alboroto y ya se metieron los políticos. Espera que sus hermanas vuelvan de la escuela para poder abrazarlas fuerte, para despedirse sin que se den cuenta. A la vieja no le va a decir nada, ella entiende todo y segundea siempre, aunque no esté de acuerdo, aunque se desgarre de dolor por los hijos que crio. Buscará refugio en el bajo donde todavía le quedan amigos, se guardará un rato hasta que todo pase, hasta que la gente se enoje por otra cosa, hasta que la tele hable de otros muertos y después verá.
¿a qué invita esta porquería que escribiste? clase mediero inmundo que te hacés el rebelde, esta revista es anarco? anarcos del barrio de núñez, más que para eso no les da giles. anarcos no son, porque el desprecio por la vida del otro es de derecha. Ojalá te hagan cagar y alguien escriba «tanto bondi por un boludito que escribía notas pedorras»?