Somos nadie
Multitudinarios
Perdidas
Sin identidad
Timbeandonos la eternidad
¿Quiénes supieron leer dónde está hoy el pulso de época? ¿Quiénes quedan por fuera?
¿Quiénes nos quieren contar que en el odio no hay vitalidad? ¿Quiénes reprimen nuestro deseo incendiario?
¿Quiénes quieren que les pidamos permiso para odiar? ¿Qué pecado capital nos cabe?
¿Quiénes son los verdugos que nos van a señalar? ¿Qué karma vamos a tener que pagar?
¿Qué lecturas ya no nos alcanzan? ¿Qué vivencias nos exceden?
Odiamos.
Nos arrebataron el sentir esta pasión y la posibilidad de pensarla.
¿Cuánto miedo se nos juega en habitar nuestro odio? ¿A dónde dejamos de pertenecer al hacerlo y al decirlo?
El miedo nos curte. Está lleno de información. Te pone pillo para olfatear por dónde es. Para mirar atrás, cada vez que vivís el barrio, y no regalarte.
¿Quiénes nos quieren contar que miedo nunca tuvimos? Si lo vivimos todos los días.
El odio nos electrifica. Es impulso vital. Nuestros cuerpos lo encarnan.
¿Dónde caben esas consignas vacías sobre las revoluciones del amor, que no hacen mella ni nos mojan el paladar?
Si nuestro odio está bancarizado gracias a MercadoPago y disciplinado por el Estado..
¿Cuánto vale tu odio?
Odiamos con todo el cuerpo.
En la calle, en nuestra casas, en nuestras ranchadas.
¿Te avergüenza odiar?
La culpa nació cristiana, y ya es de todas.
¿Quiénes son nuestros verdugos?
Si de la gira, no hay resurrección posible.
Si el odio nos libera y en este agite, estamos todas.
Si nos re cabió. A esta fiesta no nos invitaron por caretas. Por mirarla tanto desde afuera. Por zarparnos de espectadores.
Si nos pinta ese agite, que no se encolumna en ninguna bandera, en ningún himno, pero siempre está y nunca deja las calles, los márgenes, la noche y los antros.
Este infierno está encantador.
mientras escribimos, nos vamos destruyendo un poco más.
¿Quién pone la otra mejilla? ¿Quién está para esa?
No hay nada en qué creer, sólo en el odio, cuando Papa todas las noches se acuesta en nuestra cama. Y mamá sabe sobre la Sagrada familia y nosotras también.
¿Qué nos quieren venir a contar, a decir cómo cuidarnos? Si las pibas saben que en este mundo sobran adultos, recetas, protocolos y Verdades.
De qué amor hablan, cuando la AHU nunca alcanzó y estas sola con los pibes, pero las instituciones tienen tu número y te llaman a vos, y te exigen a vos, y te reclaman a vos, para que cumplas con tu deber ser buena madre.
Qué amor cabe, si somos nosotros los que conocemos el verdugueo, por portación de nuestros cuerpos. Si a nosotros nos para el jefe de calle, o el gendarme que esté de turno, cuatro veces en el día, y esas ganas de ser nosotros los verdugos, aunque sea una vez, se nos hace carne todos los días.
¿Qué amor?, si en estas fiestas queremos la guita para estrenar todo lo nuevo que compramos.
¿A quienes les cabió la culpa y la moral del, entonces, Ahora 12 cuotas sin interés? El que ahora es mi Mercado Credito usurero que nos permite la gira.
Consumimos porque nos cabe. Festejamos porque les duele, y resistimos porque odiamos.
Quiero odiar este domingo y quiero permitirme odiar siempre.
Transitar esta pasión, habitarla y hacerla cuerpo. Odiar por ser unos giles. Por saber que hay fiesta y no somos parte. Porque se zarpan en regocijarse en consignas que sólo son para ustedes.
No queremos consuelo ni ser las mejores conteniendo, abrazando y sosteniendo.
Porque sabemos que el uniforme le cabe a todo aquel que nos reprime la liberación que del odio emerge. La pasión que no se disciplina, que destruye y que rompe.
Que amplía los márgenes de la libertad.
Escribimos y ya no sabemos quienes somos. Solo el odio que portamos.
«Se ha complacido en cambio en asignar a la clase obrera el papel de redentora de generaciones futuras. Con ello ha cortado los nervios de su fuerza mejor. La clase desaprendió en esta escuela tanto el odio como la voluntad de sacrificio. Puesto que ambos se alimentan de la imagen de los antecesores esclavizados y no del ideal de los descendientes liberados.» W. Benjamin