El rati tira porque sabe que lo bancan, porque lo alientan, porque lo llamaron para eso, porque tiene huevos. Se siente segundeado. Tira sabiendo que no está solo, que detrás de él tiran varios, que varias le sostienen la mano. Sabe que tiene la razón y la fuerza. Tiene la palabra, la mano en la espalda, la justicia. Tiene los gritos, el odio, el hartazgo.
Mañana va a leer los posteos bancando lo que hizo, los wasap de aliento, los emoji en el messenger. ¿Será tapa de algún diario? Saca el cuerpo, apunta, dispara. El aire le da en la cara. La patrulla se mueve y él pierde estabilidad. Apunta y vuelve a disparar. Siente los gritos de su compañero, los ladridos que comienzan a multiplicarse, el silencio de la calle. Cree sentir el miedo de los pibes que rajan en ese auto de mierda y se le dibuja una breve sonrisa.
Tira de nuevo y la adrenalina le gana el cuerpo. Se siente pleno, furioso, al palo. Sin saber bien lo que está haciendo, sabe bien lo que hace. Posee una sabiduría rara, de perro guardián, de empleado del mes. Sabe cómo sigue; sabe que va a entregar el arma, que la tiene que dejar limpia, que lo van a suspender unos pares de días, que los compañeros lo van a cubrir, que el fiscal se va a apurar bien poco, que el ministro va a simular.
Están llegando a la ruta y casi ni tiene tiro. De todos modos lo va a intentar por última vez, una vez más va a probar su suerte para ver si cambia esta noche. Toma aire e intenta abstraerse de todo, pero no puede. Sus pensamientos son más fuertes, su sed más potente, su deseo muy manija. Imagina un futuro breve, un reconocimiento merecido. Mientras apunta por última vez a ese 147 que está por cruzar la ruta se pregunta si lo recibirá el presidente para felicitarlo.
